Cheguei cansada,
Colhi as flores,
Murchas, coitadas,
Descoloridas, empoeiradas,
Pareciam mortas.
Reguei as flores,
Como sangue em carne viva,
Dilaceradas, de pétalas escorridas
No ralo da pia.
Não ressucitaram.
Agora vão me culpar por todas as queimadas da vida.
.
ResponderExcluirFlores de perfume, desativo.
Poeira da queimada, escura,
cinza negra obscura, de
queimada desatenta de
secura.
Pétalas secas, quebradura.
Essência que se perde no
vento quente enfumaçado
de deserto em campo
aberto, solidão.
silvioafonso.
.
Parabéns amiga,...
ResponderExcluir(cheguei cansada,
colhi as flores
murchas,coitadas,
descoloridas,empoeiradas,
pareciam mortas...)
muito triste, uma renúncia...mto bom.
ResponderExcluirsarcástico, na medida. a gente é culpada por tudo!!! aff. e tu, no caso, serás condenada pela criação de mais um belíssimo poema!!! ao cadafalso, mulher!
ResponderExcluirValeu meninos e meninas, rs
ResponderExcluirMe querida...
ResponderExcluirseus versos são inquietantes.
Gosto muito!
"Reguei as flores,
Como sangue em carne viva,
Dilaceradas, de pétalas escorridas
No ralo da pia.
Não ressucitaram"
beijos